Source text in English — View comments about this source text » | Translation #14906 |
Sunday Mornin' Comin' Down Well, I woke up Sunday morning With no way to hold my head that didn't hurt. And the beer I had for breakfast wasn't bad, So I had one more for dessert. Then I fumbled in my closet through my clothes And found my cleanest dirty shirt. Then I washed my face and combed my hair And stumbled down the stairs to meet the day. I'd smoked my mind the night before With cigarettes and songs I'd been picking. But I lit my first and watched a small kid Playing with a can that he was kicking. Then I walked across the street And caught the Sunday smell of someone's frying chicken. And Lord, it took me back to something that I'd lost Somewhere, somehow along the way. On a Sunday morning sidewalk, I'm wishing, Lord, that I was stoned. 'Cause there's something in a Sunday That makes a body feel alone. And there's nothing short a' dying That's half as lonesome as the sound Of the sleeping city sidewalk And Sunday morning coming down. In the park I saw a daddy With a laughing little girl that he was swinging. And I stopped beside a Sunday school And listened to the songs they were singing. Then I headed down the street, And somewhere far away a lonely bell was ringing, And it echoed through the canyon Like the disappearing dreams of yesterday. On a Sunday morning sidewalk, I'm wishing, Lord, that I was stoned. 'Cause there's something in a Sunday That makes a body feel alone. And there's nothing short a' dying That's half as lonesome as the sound Of the sleeping city sidewalk And Sunday morning coming down. | La domenica mattina si fa avanti Be' ecco, mi sono svegliato domenica mattina e non trovo maniere di tenere 'sta testa in modo che non pesti. E la birra che ho bevuto come colazione non era male, e allora giù, ne he bevuto un'altra come dessert. Poi ho frugato tra i vestiti del mio armadio e trovato la camicia sporca più pulita. Poi mi sono lavato il viso e pettinato, e sono sceso giù per le scale sbandando incontro al giorno. Mi ero fumato il cervello la notte prima tra sigarette e canzoni scroccate qua e là. Ma ho acceso la prima e guardato un ragazzino giocare a calcio con una lattina. Poi ho attraversato la strada e rubato l'odore del pollo fritto della domenica dalla casa di qualcuno. E Signore, ecco che mi ha riportato indietro a qualcosa che avevo perso chissà dove, chissà come, lungo la via. Su un marciapiede della domenica vorrei, Signore, essere stato lapidato. Perché c'è qualcosa, di domenica, che un poveraccio si sente abbandonato. E nulla è veloce quanto la morte, tanto solitario quanto il canto del marciapiede della città che dorme e della domenica mattina che si fa avanti. Nel parco ho visto un papà ha spinto l'altalena della sua figlioletta-che-ride-ha-ha-ha e mi sono fermato accanto al catechismo della domenica e ho ascoltato i canti che cantavano. Poi giù dritto per la strada, e in qualche parte, lontano, una campana solitaria din-don-dan, e la sua eco vagava attraverso il canyon come gli evanescenti sogni di ieri. |