A theme of the age, at least in the developed world, is that people crave silence and can find none. The roar of traffic, the ceaseless beep of phones, digital announcements in buses and trains, TV sets blaring even in empty offices, are an endless battery and distraction. The human race is exhausting itself with noise and longs for its opposite—whether in the wilds, on the wide ocean or in some retreat dedicated to stillness and concentration. Alain Corbin, a history professor, writes from his refuge in the Sorbonne, and Erling Kagge, a Norwegian explorer, from his memories of the wastes of Antarctica, where both have tried to escape.
And yet, as Mr Corbin points out in "A History of Silence", there is probably no more noise than there used to be. Before pneumatic tyres, city streets were full of the deafening clang of metal-rimmed wheels and horseshoes on stone. Before voluntary isolation on mobile phones, buses and trains rang with conversation. Newspaper-sellers did not leave their wares in a mute pile, but advertised them at top volume, as did vendors of cherries, violets and fresh mackerel. The theatre and the opera were a chaos of huzzahs and barracking. Even in the countryside, peasants sang as they drudged. They don’t sing now.
What has changed is not so much the level of noise, which previous centuries also complained about, but the level of distraction, which occupies the space that silence might invade. There looms another paradox, because when it does invade—in the depths of a pine forest, in the naked desert, in a suddenly vacated room—it often proves unnerving rather than welcome. Dread creeps in; the ear instinctively fastens on anything, whether fire-hiss or bird call or susurrus of leaves, that will save it from this unknown emptiness. People want silence, but not that much. | Un tema attuale, almeno nel mondo sviluppato, è quello che vede le persone alla ricerca disperata del silenzio e che non riescono a trovarlo. Il turbinio del traffico, l'incessante disturbo dei telefoni, gli annunci sparati a mitraglia su autobus e treni, i televisori a tutto volume anche negli uffici vuoti, sono una batteria e una distrazione infinite. La razza umana si sta esaurendo con il rumore e cerca disperatamente l’esatto opposto in natura, nell'immensità dell’oceano o in qualche eremo dedicato alla quiete e alla meditazione. Alain Corbin, un professore di storia, scrive dal suo rifugio alla Sorbona, ed Erling Kagge, un esploratore norvegese, dai suoi ricordi nella landa desolata dell'Antartide, dove entrambi hanno cercato la fuga. Eppure, come sottolinea il professor Corbin in "A History of Silence", probabilmente non c'è più rumore di quanto ce ne fosse un tempo. Prima delle gomme, le strade cittadine erano piene del clangore assordante delle ruote di metallo e dei ferri di cavallo sulla pietra. Prima dell'isolamento volontario dei telefoni cellulari, autobus e treni brulicavano di conversazioni. I venditori di giornali non lasciavano che le proprie merci fossero solo un mucchio silenzioso, ma le pubblicizzavano al massimo del volume, così come i venditori di ciliegie, di violette e di sgombri freschi. Il teatro e l'opera erano un caos tra incitamenti e fischi. Anche in campagna si cantava sgobbando. Ora non si canta più. Ciò che è cambiato non è tanto il livello di rumore, di cui anche nei secoli precedenti ci si lamentava, ma il livello di distrazione, che occupa lo spazio che il silenzio potrebbe invadere. E qui incombe un altro paradosso, perché quando effettivamente invade - nelle profondità di una foresta di pini, nel nudo deserto, in una stanza vuota - spesso si rivela terrificante piuttosto che benvenuto. Il terrore si insinua, l'orecchio amplifica istintivamente qualsiasi suono, che sia il crepitio del fuoco, il richiamo di un uccello o il fruscio delle foglie, che ci salverà da questo vuoto sconosciuto. La gente anela al silenzio, ma non poi così tanto. |