Era o casă veche, cu etaj şi mansardă, gata să cadă pe ea. Zidurile erau ştirbe, cărămizile se arătau obscene, tencuiala se topea văzând cu ochii. Nu-ş-cum dracu’ rezista şandramaua asta, m-inchipuiam că dacă trece vreun tramvai tropăind o dărâmă la primu’ ţignal. Dar tramvaiul nu mai trecea de 15 ani pe acolo. Căţaua Leşinată locuia la parterul clădirii – acum, după atâta timp am o oarecare indulgenţă faţă de ea, nu a căzut, nu a rănit pe nimeni, acolo doar alcoolul ucide – de fapt trăia într-un parter adâncit cu un metru sub pământ – eh, soarta ironică, îi obişnuia din vreme pe beţivi cu glodul – Căţaua asta era o bodegă dată naibii…
Era în preajma Crăciunului, afară era aşa şi aşa, încă se mai putea bea o ladă de bere fără să faci ţurţuri la naretă. Am pătruns în templul pierzaniei şi soarta mea a fost bătută în cuie. Înăuntru se ascultau chansonete franţuzeşti, aproape în surdină, oricum părea că toată lumea e de acord cu Edith care nu regretă nimic.
Erau circa 10 persoane înăuntru, douăzeci de ochi tulburi – aşa am crezut prima dată, mai târziu am aflat că mă înşelam cu aproape 3 – şi fiecare îşi vedea de treaba lui cu o migală sfântă. Nu vorbea nimeni, însă era o splendoare să-i vezi, ca la un semnal ridicau toţi paharele şi sorbeau două înghiţituri mici, după care le aşezau pe masă, se auzea un singur gâl şi un singur clap… şi totuşi exista o comunicare, o simţeam, plutea în aer.
Ştiam că e un moment solemn, însă mi se uscase al naibii gâtlejul, amiba mea din stomac cerea să fie stropită, stropită tot mai tare pe măsură ce creştea. Fără să mai aştept, m-am insinuat ca o vorbă dulce lângă bar, cu suficient tupeu şi ceva biştari să iau două beri, mie şi tovarăşului meu. Barmanul, un tip scund şi gras, cu barbă şi musteţi încărunţite, hâtru la muie şi cu un defect la ochiu’ drept, o pată albă, mi-a făcut semn să tac.
„Stimaţi comesenii mei! E aproape sărbătorile Crăciunului, aţ’ muncit cu drag anu’ ăsta, fiecare cum aţ’ putut, şi la noi ca la orce firmă de respect dăm prima. Uite tenc’şoru ăsta dă cocardei e pentru voi, treceţi pe la bar la nea Gelu să vă facă porţie. Io nu poci sta că am de produs, da’ sărbăutori fericite!” | It was an old house, with one story and a French attic, nearly falling apart. The walls were dented; bricks in obscene exposure, plaster melting like snow in summer. I have no idea how this joint was still holding, in my mind the first tramcar trotting nearby would have torn it apart at first horn blow. But tramcars did not pass by for 15 years, there. The Fainted Bitch lived at the ground floor – now, after all this time, I was feeling kind of merciful about it, it did not fall, did not hurt anyone, only alcohol was killing there – in fact, it lived at a ground floor sunk one meter underground – yeap, fate’s mockery, it was making drunk people get used to dirt, in advance – this Bitch was one hell of a joint … It was nearing Christmas, weather was between and betwixt, a man could still drink a case of beers without getting icicles in the nostrils. I entered the temple of doom, and my fate was nailed to the wall. There were French ditties floating through the air, almost muted, in any case it looked like everyone inside felt in line with Edith, who wasn’t regretting a thing. There were some 10 people inside, twenty pairs of murky eyes – or so I thought at the time, later I found I was wrong by almost 3 – and each minded his own business with almost sacred trouble. No one talked, yet it was a splendor to watch them, as if cued they all raised their glasses and sipped two small gulps, then laid them back on the table, there was one single ‘gulp’, one single ‘clap’ … and yet they were communicating, I could feel it, floating in the air. I knew it was a solemn moment; yet my throat was getting nastily dry, the amoeba in my belly demanded sprinkling, ever more so as it grew. Without further linger, I slithered like a smooth-talk towards the bar, with enough nerve and some doe to grab two beers, for both my buddy and me. The bartender, a short, chubby fellow, with grizzled beard and mustache, waggish face and a bad right eye - a white spot - shushed me down. „Fellow diners of mine! It’s almost Christmas times, ya’d worked cheerily this year, each as ya’ could, and us, like any prime company, are giving bonuses. Here’ this mound of greenbacks, it is for you, go by old Gelu there, at the bar, and he’d cut you a share. I can’t stay ‘cause I gotta knock up some money, but Happy Holydrinks!” |