Era o casă veche, cu etaj şi mansardă, gata să cadă pe ea. Zidurile erau ştirbe, cărămizile se arătau obscene, tencuiala se topea văzând cu ochii. Nu-ş-cum dracu’ rezista şandramaua asta, m-inchipuiam că dacă trece vreun tramvai tropăind o dărâmă la primu’ ţignal. Dar tramvaiul nu mai trecea de 15 ani pe acolo. Căţaua Leşinată locuia la parterul clădirii – acum, după atâta timp am o oarecare indulgenţă faţă de ea, nu a căzut, nu a rănit pe nimeni, acolo doar alcoolul ucide – de fapt trăia într-un parter adâncit cu un metru sub pământ – eh, soarta ironică, îi obişnuia din vreme pe beţivi cu glodul – Căţaua asta era o bodegă dată naibii…
Era în preajma Crăciunului, afară era aşa şi aşa, încă se mai putea bea o ladă de bere fără să faci ţurţuri la naretă. Am pătruns în templul pierzaniei şi soarta mea a fost bătută în cuie. Înăuntru se ascultau chansonete franţuzeşti, aproape în surdină, oricum părea că toată lumea e de acord cu Edith care nu regretă nimic.
Erau circa 10 persoane înăuntru, douăzeci de ochi tulburi – aşa am crezut prima dată, mai târziu am aflat că mă înşelam cu aproape 3 – şi fiecare îşi vedea de treaba lui cu o migală sfântă. Nu vorbea nimeni, însă era o splendoare să-i vezi, ca la un semnal ridicau toţi paharele şi sorbeau două înghiţituri mici, după care le aşezau pe masă, se auzea un singur gâl şi un singur clap… şi totuşi exista o comunicare, o simţeam, plutea în aer.
Ştiam că e un moment solemn, însă mi se uscase al naibii gâtlejul, amiba mea din stomac cerea să fie stropită, stropită tot mai tare pe măsură ce creştea. Fără să mai aştept, m-am insinuat ca o vorbă dulce lângă bar, cu suficient tupeu şi ceva biştari să iau două beri, mie şi tovarăşului meu. Barmanul, un tip scund şi gras, cu barbă şi musteţi încărunţite, hâtru la muie şi cu un defect la ochiu’ drept, o pată albă, mi-a făcut semn să tac.
„Stimaţi comesenii mei! E aproape sărbătorile Crăciunului, aţ’ muncit cu drag anu’ ăsta, fiecare cum aţ’ putut, şi la noi ca la orce firmă de respect dăm prima. Uite tenc’şoru ăsta dă cocardei e pentru voi, treceţi pe la bar la nea Gelu să vă facă porţie. Io nu poci sta că am de produs, da’ sărbăutori fericite!” | It was an old house, with one storey and a garret, ready to crumble under its own weight. The walls were cracked, the bricks were obscenely showing off, the plaster was literally melting off. I don't know how the hell this shack was still standing; I imagined that it would be shattered by the mere whistle of a tram passing by. But the tram had not made an appearance in the last 15 years. The Wasted Bitch was living downstairs - now, after all this time, I have become quite lenient towards her; she did not hurt or fall on anyone, only booze can kill you in there - in fact, she was living in a pit one meter underground - oh, the irony... she was getting the drunks accustomed to the ground with time to spare - This Bitch was one hell of a pub... Christmas was around the corner and winter was still undecided, so you could drink a crate of beer without your nose freezing and falling off. I stepped inside the temple of doom and my faith was sealed. They were playing French chansons, which you could barely hear; otherwise, it seemed that everyone agreed with No-Regrets Edith. Around ten people were inside, twenty cloudy eyes - that was my first guess, later I discovered I was off by almost 3 - each going about their business with sacred diligence. No one was talking but it was brilliant just to watch how they all would raise their glasses on signal and have two small sips, after which they would set the glasses on the table, you could hear a uniform gulp and a single clap... and yet, there was communication between them, I could feel it, it was hovering in the air. I knew this was a ceremonial moment, but my throat was damn dry, the amoeba in my stomach demanded to be sprinkled, watered down longer as it was growing. Without hesitation, I crept in near the bar like an accolade, mustering enough nerve and some bucks to get two beers, one for me and one for my companion. The bartender, a short, fat guy with a grizzled beard and moustache, with a sly expression and a faulty right eye, a white spot, shut me up with a signal. "My honourable guests! The Christmas holidays is round the corner, you been working fondly this year, each in his own way, and in here, as in any respectable company, the first round is on us. Lookey here, this pile of cockades is for you, see don Gelu at the bar, he'll give you a piece. I can't stay, I have to provide, but Happy Groggydays!" |